LA BISQUINE

Le service était vraiment long malgré un personnel sympa .
Le prix devrait être revalorisé à mon goût .
Au moment du règlement nous avons dû attendre debout devant la caisse pendant 10 minutes

Service +++ et cuisine fine et délicieuse. Très très bonne adresse. Mon fils a pu avoir une deuxième assiette du délicieux poisson.

Très bonne table avec un personnel de service très compétent et agréable

Très décevant, première fois dans ce restaurant, nous avons voulu nous faire plaisir en prenant le menu à 40€. En entrée le soufflé aux langoustines...totalement insipide, aucun goût, ensuite un filet de dorade aux petits légumes ( on passe les arêtes en grand nombre) les petits légumes... purée de pomme de terre et pomme de terre!!! Et pour finir le dessert on commence par le gâteau à l'ananas brûlé et sans goût, et le brownie du dimanche servi le mercredi réchauffé au micro-ondes, sec sec très sec... bref une grosse déception

Il y a des noms qui claquent comme une voile au vent. La Bisquine en fait partie. Un mot salé, un mot de marins. On imagine déjà les embruns, le crissement du bois mouillé, l’éclat de l’écume sur les vitres. Mais derrière ce nom chantant, il fallait voir si le goût suivait.

Car Noirmoutier, si belle soit-elle, est aussi un piège pour le palais. Trop de restaurants s’y contentent de servir la mer tiède, en vitrine, déguisée sous des mousselines prétentieuses ou des sauces noyées de crème. Trop de promesses. Trop peu d’âme.

Et puis il y a La Bisquine.

Dès l’entrée, quelque chose vous saisit. Ce n’est pas un effet de style, c’est une sensation plus rare : celle que l’on a quitté le monde des cartes touristiques pour entrer dans une maison tenue par des gens qui savent. Et qui respectent.

On vous parle doucement, mais avec assurance. On vous décrit les plats sans réciter une poésie apprise. On sent que la cuisine ici est une langue maternelle.

Le pain, d’abord, maison évidemment, tiède, à la croûte sonore. Une attention qui dit beaucoup. Puis l’assiette : un merlu juste saisies, sur un lit de risotto , un trait de mandarine, discret mais déterminant. Un plat de silence. Le genre qui suspend les conversations.

Un plat d’apparente simplicité, mais d’une justesse rare. Le poisson fond, le jus caresse, les herbes percent. Rien de trop. Tout est là. J’ai fermé les yeux. Je ne sais pas combien de temps. Je n’avais plus faim : j’étais en voyage.

Le dessert ? Une tarte fine à la fleur de sel et une crème brûlée, servie avec un sorbet à la vanille. Insolente audace. Délicieuse justesse.

À La Bisquine, on ne cherche pas à en mettre plein la vue. On préfère viser le cœur. Et c’est réussi. Il y a du vent, du feu, de la maîtrise. Mais surtout, il y a cette chose impalpable que l’on appelle sincérité.

Et c’est cela, en fin de compte, qui fait la grandeur d’un restaurant : sa capacité à vous rappeler que manger peut encore être un acte de poésie.